Вот и пятница, до смерти хочется спать.
Но нельзя, столько надо впихнуть в этот день.
Мне бы драбблы прочесть, мне бы бартер раздать,
Мне бы порисовать... Но уж наискось тень.
Мчится поезд меж выжженных солцем полей.
Август дышит в затылок, догонит вот-вот.
А потом... Даже мыслей не надо! Потом!
Что за шутка, как день пролетел целый год.
И еще пролетит и один, и другой.
Ну так стоит ли время мне тратить на сон?
Запасаю я память, как летней порой
Солнца струи лились в запыленный вагон.
Кроме памяти, кроме рассеянных строк,
Акварелек набросанных будто шутя,
От меня через годы останется что?
Может быть ничего. Но всё было не зря.